Наверное, это гнусноебательское помешательство. Мозг отключается.
Ну, грубо говоря, что я сейчас вижу? Волосатые ноги, торчащие из-под одеяла. Легкий храп - ибо спать мой дорогой вчера лег в шесть утра. Нет, вовсе не потому, что жрал ханку на кухне. Играл. В Линагу. Дитя малое - беспесды!
Переодически он открывает глаза и незамутненными голубыми глазами озирает комнату, меня - класс чмо, подкласс невыспавшееся, сидящую перед компом. Переворачивается на спину, перестает храпеть, чешет ногу о стенку и снова засыпает под перестук своей родной клавиатуры.
Ну а теперь нормальный такой вопрос к родным и любимым женщинам - почему же меня так прет? Каждый раз, когда мне кажется, что он просыпается, я разворачиваюсь всем телом к дивану и навешиваю на ебло улыбку: "Здравствуй, милый, чаю будешь?". Чайник я грела уже четыре раза. Колбаска "Польская" иркутского мясокомбината, купленная В. только за название - давно порезана. Торт "Наполеон" тоже.
Нет, я определенно свихнулась! Вчера подняла свое бренное больное тело, находящееся в состоянии менструального синдрома, с постели только ради того, чтобы приготовить покушать мужчине, который
а) прекрасно это умеет сам. Возможно, даже лучше меня.
б) замечательно обходиться дошираком.
Вывод? Наверное, все просто. Видимо, я должна была встретить именно этого мужчину. Потому что он знает, где, когда и как на меня надо прикрикнуть, а когда пожалеть... Даже если в первом случае виноват он - потому что нех оставлять одежду в машинке на ночь... Ну и что, что женщина я.
Даже если жалеет он меня за то, что я четыре раза вмазалась в краску, обмыла кисть в ацетоне руками и ебнулась об косяк коленкой.
Потому что именно он способен выебать мне как моск, так и...ну, в общем, понятно...
Потому что даже если бы я была бомжом на вокзале, а он принцем Датским, мы бы все равно встретились. Ибо это суждено...
Ой, кажется, проснулся. Ухожу... "Милый, доброе утро, будешь чаю? Сколько времени? А, хуйня, 13 часов утра..."