Пишу рассказ. Просто льется что-то из меня. Не знаю, как он, знаю только о чем - о любви. О том самом, настоящем. И пусть кто-то видит в этом лишь приятное дополнение к жизни, я в этом вижу - жизнь. И мне ни капли не смешно жить без любви, строя себя. Ну или без чего-то отдаленно на нее похожего. И, когда мне признаются в любви - пусть даже по пьяни и не вспоминая о своих девушках - мне приятно, черт возьми! Потому что я люблю восхищение в глазах мужчин. пусть даже это НЕ ТЕ мужчины и НЕ ТО восхищение. Напишу рассказ - выложу обязательно. А пока - мыслей нет. Таких, глобальных, умных...

Кроме разве что:

"Не называют милою,

Нежной, любимой, первой.

Максимум - рыжей сукой.

Или красивой стервой."


Блядь - это не оскорбление, это образ жизни. Мне жаль женщину, которую нельзя назвать блядью. хотя бы блядью по анекдоту

"- Вань, тебе Машка дала?

- Нет!

- Петь, а тебе?

- Нет!

- И мне нет! Вот блядь!"


Это женщина, которая, зайдя в комнату, где находятся одни мужчину и прочая мебель в виде единственного стула, займет этот стул. Просто потому, что женщина здесь - она.

Даже если несчастливая женщина.

Это женщина, которая идет к своей цели по головам и трупам, это женщина. просто женщина.

Так выпьем же за наши сибирские лесные пожары!

Поэтому - я блядь. Поэтому или потому что мне это немного нравится (немного....) - неважно. Ничего неважно. Чем хуже, тем лучше. И это не депра, а позиция жизни. Мне скучно жить, никого не любя. А любить себя мне тоже очень скучно